JUAN CARLOS I: HACE SABER QUE SE ESTA MURIENDO Y SUPLICA REGRESO A ESPAÑA, PALACIO DE LA ZARZUELA

JUAN CARLOS I: HACE SABER QUE SE ESTA MURIENDO Y SUPLICA REGRESO A ESPAÑA, PALACIO DE LA ZARZUELA.

 

 

 

 

La imagen duró apenas unos minutos en redes sociales, pero fue suficiente para desatar un terremoto silencioso en el corazón de la Casa Real española.

 

Una fotografía borrosa, tomada en un hotel de lujo en Ginebra, mostraba a Juan Carlos I visiblemente deteriorado, con el rostro hinchado, la mirada cansada y el cuerpo vencido por el paso del tiempo.

 

No estaba en Abu Dabi, como se había comunicado oficialmente. Estaba en Suiza. Y no estaba bien. Esa imagen, subida y retirada con urgencia, ha sido el detonante de una de las crisis más incómodas que ha vivido la monarquía española en los últimos años.

 

 

Mientras el entorno del emérito intentaba apagar el incendio, el mensaje ya había llegado a la opinión pública. No se trataba solo de su estado de salud.

 

Se trataba de algo mucho más profundo: el miedo a morir lejos de España, el pulso con su propio hijo, y la sensación de que la historia de Juan Carlos I se apaga sin un final claro ni consensuado.

 

Y, como si todo esto no fuera suficiente, el pasado vuelve a golpear con fuerza a través de viejos nombres que resurgen cuando el silencio deja de ser posible.

 

Porque cuando un sistema empieza a resquebrajarse, los fantasmas regresan. Y uno de ellos se llama Iñaki Urdangarin.

 

El exduque de Palma vuelve a estar en el centro de la conversación pública no por una sentencia judicial, sino por su comportamiento privado, ese que durante años fue cuidadosamente ocultado y que ahora empieza a reconstruirse pieza a pieza.

 

En el País Vasco, en Barcelona, en círculos que conocen bien su trayectoria, el relato es sorprendentemente coherente: un hombre que nunca dejó de jugar a dos bandas, que siempre supo mantener relaciones paralelas y que jamás cerró una puerta sin tener otra abierta.

 

 

La figura de Ainhoa Armentia aparece como la pareja visible, la oficial, la que da la cara cuando toca firmar o pagar. Pero quienes observan desde dentro describen una dinámica mucho más antigua y repetida.

 

Un patrón que no comenzó tras su divorcio con la infanta Cristina, sino muchos años antes. Un patrón que explica por qué algunas mujeres de su pasado, hoy empresarias consolidadas, observan el espectáculo con una mezcla de incredulidad y amarga ironía.

 

 

Entre ellas, Carmen Cami, un nombre que los medios mencionaron de pasada hace décadas y que ahora vuelve con fuerza.

 

Según su versión, compartida en círculos cercanos y nunca desmentida judicialmente, ella no solo fue pareja de Iñaki Urdangarin antes de su boda real.

 

Fue su prometida. Vivían juntos, tenían una cuenta bancaria común, planes de boda y una vida organizada.

 

Hasta que una noche encendió la televisión y descubrió que el hombre con el que iba a casarse anunciaba su compromiso con la hija del rey de España.

 

Lo que vino después fue aún más devastador. Días antes del anuncio oficial, la cuenta compartida había sido vaciada. Todo el dinero había desaparecido.

 

Carmen no denunció. No demandó. No habló. Enfrentarse al futuro yerno del rey en aquel momento era impensable.

 

Optó por el silencio, reconstruyó su vida y hoy observa cómo el relato público de Urdangarin empieza a resquebrajarse por su propio peso.

 

 

Mientras tanto, el emérito lucha su última batalla. No es una batalla médica, sino simbólica. Juan Carlos I quiere morir en España.

 

Quiere hacerlo en el Palacio de la Zarzuela, rodeado de lo que él considera su legado y su gente. Pero Felipe VI se niega.

 

La negativa no es solo logística. Es política, institucional y profundamente estratégica. Permitir el regreso definitivo del emérito supondría reabrir heridas que la Casa Real ha tratado de cerrar con esfuerzo desde 2014.

 

Las infantas Elena y Cristina se encuentran en medio del fuego cruzado. Intentan proteger la imagen de su padre mientras obedecen las directrices del actual rey.

 

La llamada furiosa al amigo que publicó la fotografía es prueba de ello. No querían que se supiera la verdad. No querían que el país viera lo que ocurre cuando el poder ya no puede sostener el relato.

 

Pero la verdad tiene una forma peculiar de filtrarse.

 

 

Y cuando lo hace, arrastra consigo a otros protagonistas que habían optado por el silencio. Álvaro de Marichalar, hermano de Jaime de Marichalar, ha roto esa norma no escrita que rige en los entornos aristocráticos: no hablar nunca.

 

Su defensa de su hermano ha sido directa y demoledora. Frente al ruido mediático de Urdangarin, contrapone el silencio digno de quien, según él, sí entendió lo que implicaba casarse con una infanta de España.

 

Sus palabras han tenido destinatarios claros. No solo el exduque de Palma, a quien acusa de irresponsabilidad y oportunismo económico, sino también la reina Letizia.

 

Marichalar cuestiona su exposición pública, su tono, su posicionamiento en temas sociales y el riesgo que, según él, supone que una reina consorte se aleje de la neutralidad que exige la institución.

 

Las críticas no son aisladas. Se suman a las declaraciones de figuras públicas cercanas al emérito que advierten de las consecuencias históricas si Juan Carlos I muere fuera de España.

 

Para muchos, no se trata de simpatía personal, sino de cerrar un ciclo histórico con coherencia. Para otros, permitir su regreso sería una traición a la regeneración que Felipe VI prometió al asumir el trono.

 

En medio de todo esto, hay una realidad incómoda: no existe un plan claro para el funeral del rey emérito. No hay funeral de Estado confirmado.

 

No hay lugar definitivo de enterramiento. El monasterio de El Escorial está prácticamente completo. La ampliación de la cripta, proyectada hace años, nunca se ejecutó. Ni siquiera la muerte está organizada.

 

España asiste, casi sin darse cuenta, al final desordenado de una era. Una era marcada por luces y sombras, por silencios comprados y verdades aplazadas.

 

La fotografía retirada de Ginebra no fue un error. Fue un grito. Un intento desesperado de decir “mírenme” cuando ya nadie quiere mirar.

 

Y mientras tanto, los nombres del pasado siguen apareciendo, recordándonos que ninguna historia termina cuando se intenta borrar. Solo termina cuando se cuenta entera.

 

 

El desenlace está más cerca de lo que muchos quieren admitir. Y cuando llegue, no será solo el final de un hombre, sino el examen definitivo de una institución que aún no sabe cómo enfrentarse a su propio reflejo.

 

 

Porque al final, la pregunta no es dónde morirá Juan Carlos I.

 

 

 

La pregunta es si España está preparada para aceptar toda la verdad cuando eso ocurra.